Irgendwann. Vor langer Zeit.
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Er schlägt mit der Faust gegen den Türrahmen. Fragt lautstark, ob es das nun war, ob das nun alles sei. Mit dem Ausdruck der Verzweiflung, Trauer und Wut schaut er mich an.
Ich erwidere mit frostig kalter Stimme, dass es eben so ist. Und er solle nun bitte nicht ausrasten, den Teil könne man sich sparen.
Er dreht sich um, geht raus. Die Tür schlägt zu.
Ich schließe hinter ihm ab, gehe in die Küche, zünde mir ruhig eine Zigarette an. Und breche dann auf dem Boden in Tränen zusammen.
Oh, Gott! Was mache ich da? Warum bin ich so gemein? Warum tue ich uns das an? Ich kann aber nicht mehr anders. Irgendetwas treibt mich dazu, es immer weiter so zu machen.
Ich will ihn nicht verlieren! Ich weiß aber, dass ich ausbrechen werde.

Oh, lieber Gott, was habe ich getan?