Nach dem Training
Nach dem Training ist alles besser. Oder nein, nicht besser. Eher leichter. Ich fühle mich schwerelos.

Gestern, als mein Vater betrunken nach Hause gekommen ist; wütend, weil der VfL verloren hat, da gab es wieder Streit mit meiner Mutter. Sie haben sich gegenseitig angebrüllt, die Türen sind geflogen, dann war plötzlich wieder alles still. (Ich möchte gar nicht wissen, was unsere Nachbarn wieder tuscheln, wenn sie mich und meine Schwester auf der Straße sehen. Hier, in dieser Reihenhaussiedlung am Rand, wo jedes Haus dicht beim nächsten steht. So in der Art sind auch die Menschen, die in diesen Häusern wohnen. Finde ich. Die Alte, drüben, die ständig am Fenster hockt. Oder dieses Ehepaar, das mich immer mit mitleidigen Blicken verfolgt, wenn ich ihnen mal begegne. Als stünde die miese Beziehung meiner Eltern in der Bildzeitung.)
Auch heute Nacht hat die kleine Maus bei mir im Bett geschlafen. Ich hab ihr kleines, nervöses Herz gespürt. Sie war sooo verängstigt. Und wenn ich dann versuche, es meiner Mutter zu erklären, dann hebt sie wieder die Scherben auf und wischt das Bier weg, oder sortiert den Kühlschrank neu ein. Dann lächelt sie schief, nimmt meine Schwester in den Arm, und sagt, es würde wieder besser werden. Aber wird es das, besser?

Manchmal möchte ich Celina, meine Schwester, einfach an der Hand nehmen, und zu Arthur bringen. (Meinem großen Bruder.) Der war schlau, ist einfach mit neunzehn ausgezogen, und lebt jetzt in Dortmund. Und ich? Wie lange muss ich noch hier wohnen? Bis ich mit der Schule fertig bin? (So wie das momentan aussieht, wird das wohl noch länger dauern.)

Ich weiß auch nicht. Alles Scheiße.