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Auf dem Boden liegen Sie, die weissen ausgehungerten Gestallten, die man liegen lies.
Es sind keine Menschen, eher scheinen sie fremden Wesen gleich, mit ihrer glatten weissen Haut die wie übergezogen aussieht. Die viel zu langen Arme, die genau so dürr sind wie ihr restlicher Körper, hängen schlaf von ihrem Körper herab und enden mit langen spitzen Fingern.
Man sieht ihnen an, dass ihnen nichts mehr an dieser Welt und auch an ihrem Leben liegt. Ihre Augen, ausdruckslos und entfremdet, sie scheinen schon lange nicht mehr sehen zu wollen, was sie ihnen zeigen. Sie starren in die Unendlichkeit , sie scheinen in ihre eigene Welt, in der es all die grotesken Gedanken und Fantasien gibt, übergegangen zu sein.
Allein und verdammt ihr Leben zu lassen, liegen sie auf einer Wiese auf der nichts wächst und so kahl ist wie ihre Schädel.
Hunderte solcher Gestallten, die ruhig da liegen, dem Tode in die Augen blickend und der kälteste Wind den es gibt zieht über ihre Körper hinweg. Es ist der Wind, der sie einer nach dem andern, dem Tod in die Hände wirft. Der Wind der sie vom Leid und der Qual erlöst.
Alle liegen sie da. Sie liegen nicht mehr ruhig da und warten, sonder sie werden eingeholt, jeder einzelne wird von der Zeit eingeholt. All die Leiber, verdörren nach und nach und das schwarze Blut, das später, irgendwann, in die trockene Erde versickern wird, fliesst aus ihren Leibern. Wie in einem Schlachtfeld, säumen nun Tote den Boden, der nun aussieht, wie einer der dunkelsten Orte, den es je gab.

Es ist die Grabstätte der verlorenen Seelen.

by tOterEnGeL