weinen
Kein Windhauch wird ein trocken Blatt
auf die weite Ebn'e wehn'.
Der Bäume Finger, braun und knorrig
wird kahl zum Himmel stehn.
Das Wasser weicht und lässt den Fluss
als Schlucht zurück.
Vom Ufer grüßen blanke Knochen,
Schädel mit starrem Blick.
Ein Feuer, Flammen, heiße Funken
würden alles dies vereinen,
wenn der Himmel nur für längre Zeit,
keinen Grund mehr hat zu weinen.